Quando elas não mais se derramam.

Nunca pensei em um dia dizer isso e ontem mesmo jurei ser o contrário.

Não é fácil, pra quem condena os homens-robôs, admitir que suas lágrimas secaram.

Mas eu simplesmente não sei porque não as derramo agora, porque não me satisfaço mais sentindo-as escorrer dos meus olhos castanho-claros e descer até que desapareçam.

É insuportável admitir que finalmente estou sendo mais forte do que eu pensava, e temia.

A questão vai além de eu me tornar maduro ou alguma coisa que englobe a falta de lágrimas derramadas.

A questão é que pra que um redemoinho exista, o vento tem que estar acompanhado de terra, de grãos que ardem nos olhos.

Eu não me acostumei ainda a não chorar.

Faz pouco tempo.

Alguém me disse que talvez eu precisasse, por alguns invernos gelados, me tornar um homem-robô, daqueles daqui mesmo, terráqueos.

E eu, rapidamente, rejeitei a idéia.

Mas pensei e descobri que eu estava saindo de Marte, com pouca gasolina.

Passagem de ida pra Terra, com medo de não voltar.

E os motivos, desconheço.

Talvez seja insuficiência de amor.

Talvez não tenha sido amor.

Ou talvez as minhas glândulas lacrimais estejam com algum tipo de defeito por uso repetitivo e/ou entraram em greve, cansadas.

Eu quero desesperadamente encontrar hipóteses que me afastem da possibilidade de ter me tornado robô.

Não, eu não prefiro sofrer, longe disso.

Mas eu não quero acabar como muitos, que se encharcam de decepções e passam a destruir o poder de sentir dos outros.

Não quero ser aquele cara chato que fecha a porta quando o vento bate e se recosta na sua poltrona cheia de ácaros e vê o futebol de domingo.

Eu quero é abrir as portas e tentar até que as tentativas se esgotem, e surjam novas tentativas.

Eu quero uma infinidade de sentimentos, mesmo que eles me tragam lágrimas.

Eu quero sentir, e sentir eternamente.

Porque não sou feito de lata.

Embora eu ainda deseje um coração de plástico.